O noticiário ilumina a casa pela manhã. Cheiro de café velho prepara o concerto. Marcha cansada entre torres no deserto. O mártir percebe que não haverá amanhã. A plebe caminha rumo ao outro lado do rio. Ele não percebeu que o sinal havia mudado, E com destroços carmesins de vidro quebrado, Seu funeral é feito a flashes de olhos frios.