A garota de cabelo púrpura Desce a rua de bicicleta. No sorriso, pura; No guidão, várias mãos. Ela não sabe, mas os seus passos, Tão devassos, tornam-se escassos. Em sua mente, só cansaço. Vejo agora, sentindo com meu nariz: "Acho que não era necessário... Matá-la, no caso." "Besteira", diz. "Era questão de tempo." Ela pensa em um lugar, Doce e familiar, Onde se toca "Golden Brown". E ela canta, em cima da cadeira. Vozes em conflito, Mãos no pescoço. Nunca sozinha, Sempre perdida. Ela contempla... "Venha até mim, Te darei abrigo. Tente imaginar: A fuga perfeita; Imagine, até o fim; Imaginando, para sempre..." Diz o deus da mentira. Uma tristeza camuflada de paz; Uma solidão quiçá fugaz. "Entregue para mim, Sua cicatriz dourada." Enfim, a cadeira cai.